Car ils seront nos maîtres

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Il m’arrive de repenser à lui. C’était ailleurs, loin, loin d’ici, dans un pays, et avec des conditions de vie, que nous ne connaîtrons jamais, même si nous perdons cent fois le triple A.

Avec ses frères et sœurs, il fouillait les déchets, que leur rapportaient leurs parents, qui faisaient le porte à porte, de grands sacs tressés sur le dos.

Ils triaient, ils gardaient ce qu’ils pouvaient manger, et que même un caniche, ici, nous aurait jeté à la tête si on avait essayé de lui faire avaler. Ils triaient aussi ce qui peut se recycler – à peu près tout, en fait, sauf les couches de bébé.

Je passe –  l’odeur, les mouches, la crasse, les plaies, les dents gâtées, pour en rester au racontable. Mais reste le sourire de ce petit bonhomme, sa patience à fouiller, à fouiller, à fouiller.

Je ne sais même plus pourquoi je pense à ça – pour ne pas oublier, pour relativiser, pour remettre les choses en perspective, peut-être.

Peut-être. Évidemment. Mais peut-être pour se rappeler du chemin qu’il nous reste à parcourir, que mon chien a une meilleure vie, que s’il fallait décider de changer les choses, que ce soit pour ce qui le mérite, en fait.

Il est peut-être là, encore, le soleil se couche ou se lève, le seul moment où tout a l’air normal, autour de lui. Est-ce qu’il sait que l’on pense à lui ?

Si ma prière a quelque récompense, que ce soit tout pour lui, sa vie, son âme à lui. Pour ceux qui sont comme lui. Car ils seront nos maîtres, au paradis.

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2 commentaires Ajouter un commentaire

  1. Else dit :

    Merci pour ce texte. Il m’arrive aussi de penser, prier pour des enfants des rues que j’ai croisés.

  2. jlmeurisse dit :

    Eh oui… Y penser tous les jours. « Le riche mourut, lui aussi etc. »

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